viernes, septiembre 30, 2005

Cruzo los dedos

Escribo un post cortito para anunciar que es posible que mi vida vaya a cambiar...

Para empezar ya he perdido dos kilitos con la dieta, y por primera vez he conseguido dormir del tirón sin levantarme del hambre que tengo a asaltar la nevera. Ya no lo paso mal, porque ya casi no tengo hambre, y ver a los demás comer pizza no me provoca nada más que una leve nostalgia.

Para seguir, ayer tuve mi primera entrevista de curro chispas, que yo creo que fue muy bien. Me sentí un poco mamarracho por ir de traje de punta en blanco y encontrarme que luego estaba todo el mundo en camisa o polo, pero bueno, más vale pasarse que no llegar. Seguiré informando de como va el proceso de selección...

Por último en un par de horas tengo un casting para una cosa de televisión que parece estar muy bien, así que me he preparado una cosita y a ver cómo van las cosas... Estoy nervioso...

En fin, que tengo los dedos cruzados para que salga algo, y mi absurda vida de bala perdida empiece a tomar un rumbo coherente. Cruzadlos vosotros también.

Besos en las ingles.

P.D: Qué fuerte que Idaira se va a cargar fijo a Soraya la semana que viene...

miércoles, septiembre 28, 2005

X Y y Z

Hoy pensaba escribir una entrada deprimente, acorde con mi estado de ánimo, para hacerme un poco la víctima y que todos os volcárais y me escribieses mensajes de apoyo, por que lo cierto es que la tanda de prendas de ropa maravillosas y a muy buen precio que me compré ayer (las zapatillas amarillas las sustituí por otras también amarillas pero mucho más bonitas) han tenido el efecto contrario al deseado. En lugar de haber sido motivo de secreción de endorfinas y opiáceos naturales por parte de mi cerebro para inducirme un estado de tranquila satisfacción y calma chicha, han derivado en una especie de inquietud y bajón que no me ha gustado un pelo. De repente me he empezado a comer la cabeza con lo mismo de siempre: que si estoy solo en el mundo, que si nadie me quiere, que si no hago lo que debería hacer (ni mucho menos lo que se espera de mí), bla bla bla. Todo esto derivó en meterme ayer por la noche un atracón de alimentos nada dietéticos que me ha dado esta mañana una acidez bastante considerable, aunque debo decir que durante el día he vuelto a la estricta disciplina de la espinaca y el pescado plancha.

Digo que pensaba hacerlo, pero no lo voy a hacer más que a modo anecdótico, porque me da pereza volveros a soltar la misma cantinela. En lugar de eso voy a escribir sobre el sueño que he tenido durante mi infinita siesta en el sofá. En realidad no debería contarlo, pero como me hallo inmerso en una vorágine autodestructiva, pues no calibro las posibles consecuencias de airear por aquí la privacidad de mis delirios oníricos. Vamos, que me da igual exponerme como en una escaparate (Como Ali hoy en su obra Gatas en Celo, a la qué debéis ir sin falta).

El sueño tenía lugar en un castillo, para variar, porque muchos sueños míos se desarrollan en un castillo desde hace tiempo, como aquél en el que me follaba salvajemente a Chenoa (¿Posibles interpretaciones?). Dice Flat que eso son influencias de Eyes Wide Shut, pero yo no me lo creo.

Bueno, el caso es que estábamos mogollón de gente ahí para participar en una gynkana-concurso tipo Imperio Kobra (el Imperio Kobra no sabéis lo que es, y a mi ahora me da pereza explicarlo, pero es una cosa con mucha gente, y muy divertida). De repente, antes de empezar el juego se oye un poco de revuelo entre los concursantes y me acerco a ver que pasa. Rodeados por un corrillo de personas, se hallaban tres bloggers de los que desconozco su apariencia física (no totalmente), pero que no me cabía ninguna duda de que eran ellos. Por supuesto no voy a dar sus nombres; les vamos a llamar X, Y y Z. Tengo que destacar que en mi sueño eran bastante feos, pero a mi me ponían muchísimo. Cada uno de ellos realizaba una tarea distinta. X estaba violando de mala manera a un muchachito que gritaba sin parar, mientras Y magreaba a X por detrás y Z lideraba los vítores y jaleos del corrillo de concursantes. Cuando me acerqué, Y me dijo que me incorporara, y yo ni corto ni perezoso, empecé a comerle la boca y a desvestirme, para regocijo de los espectadores, que se volvieron locos como si Z hubiese sido el regidor de la escena y sacase el cartel de "Applause". Cuando ya me estaba metiendo en materia, de repente se quitaron y X me dijo que siguera yo con el muchaho, y a mi me pareció muy bien (¿? A mi no me gustan los niñatos...) así que me puse manos a la obra (o más bien a la cadera).

En el momento de éxtasis cerre los ojos y al volverlos a abrir la gente había desaparecido en unos pocos segundos, pero eso no era lo que me parecía raro, si no que me hubieran robado descaradamente mi ropa, que consideraba una broma de muy mal gusto... En realidad no recuerdo mucho más del sueño, solo que me ponía a buscar desnudo a la organización del concurso para poner una reclamación... Creo que fue entonces cuando me desperté.

El sueño en sí no tiene demasiada gracia, pero como los protagonizábais algunos de vosotros me ha parecido una buena opción para sustituir el post trágico-plañidera que estaba preparando. Dicho esto, nada más.

Besos en las ingles.

lunes, septiembre 26, 2005

Unos travestismos

Este fin de semana ha sido bastante movidito, como era de esperar por otro lado. El viernes estaba destinado a ser un día light, porque Flat seguía en Fuengirola torrándose al sol, y nos quedaba el sábado y el domingo para salir de parranda. Yo el viernes estaba bastante bajo de ánimo, pero el caso es que quedarme en casa me daba un poco por culo, así que llamé a Freddy, que también estaba low, y nos fuimos a tomar unos algos al bar de Ali. Se incorporó Elda y luego Diego y Myriam. Me salté la dieta de mala manera poniéndome hasta arriba de gintónics, pero mira, ya comeré menos durante la semana para poder permitirme estas cosas. Luego la gente se fue y llegó AlvaritoGafasdePasta, que como parte integrante del Tridente de la Muerte, hizo que una noche que debía ser light pues no lo fuese. Acabamos en el Klübb viendo osos. AGdP iba completamente anti-oso con su camisita y su jersey por encima de los hombros, pero a mi me pareció que estaba muy bien que fuese dando la nota, y a él también, así que se lo dejó puesto. La gente nos miraba y tal, pero a la hora de la verdad, nada de nada, como siempre. Además para más inri, me encontré con JF que no me había contestado un mensaje y el momento fue moderadamente violento. Hay que decir que la semana pasada quedé como el culo con JF, en un ataque de calientapollismo, que aunque él dice que no pasa nada, sé que me va a pasar factura. En fin, qué puedo decir. Me lo merezco totalmente por gilipollas y por quererlo todo. Además, mi complejo de culpabilidad hizo que hiciera cosas que no se deben hacer y bueno, hasta aquí puedo leer.

El sábado me llevé a mi madre a la sierra como un buen hijo que soy para que no tuviese que ir en autobús cargada como una mula y tras estar media hora allí me volví directamente a recoger a Flat a su casa, que por fin volvía, y yo ya tenía un mono de él que no podía con mi cuerpo. Además Flat llevaba toda la semana comiendo y durmiendo sin parar y volvía a la capital speedico perdido queriendo quemar la ciudad. Yo le dije que se relajara, que el día anterior me había gastado hasta la herencia y que no sabía si me darían las economías para quemar mucha ciudad. Total, que nos fuimos a cenar a mi casa, él toda clase de ricas viandas y yo pavo con manzana, aunque tengo que decir que ya casi no me da envidia ver a la gente comer cosas ricas. He superado la primera fase de la dieta.

Al final la noche fue un poco más de lo mismo. Decidimos unirnos a la Resistance del Klübb y no ir a la fiesta de osos del Coppelia, que después de la sauna del New Order Club con Farala, Claudio y Patata, no veíamos que setecientos osos sudorosos fuesen a proporcionar una atmósfera más fresca y agradable que la de aquella noche. En cualquier caso, vuelta a casa con los huevos llenos de amor una vez más. Dormimos en mi casa, y como siempre me levanté sin Flat y con una notita. Es que Flat siempre se va a la francesa.

El domingo pasó sin pena ni gloria, enchufándome unos cuantos capítulos de Sex and the City y vegetando (bueno alguna cosa más hubo, pero no es lugar este para mentarla), hasta que llegó la hora del gran evento. Íbamos, por primera vez para Flat, al Plan Travesti. Le fui a recoger a casa de MIS amigos (recuerdo a mis lectores que Flat, sin prisa pero sin pausa, me está levantando descaradamente a mi amistades, y cena con ellos sin mí y esas cosas, mientras que a mi no me permite ver a los suyos si no es bajo estricta vigilancia. Porque le tengo que querer que si no...) y se me subió en el coche todo sonriente y emocionado, y con el eye liner puesto para dar un toque travesti a su masculina apariencia.

Llegamos a las 23:30 y ya estaba la discoteca a medio llenar, osea que bien. Según entramos fuimos al baño a que Flat me hiciera la raya del ojo a mí, pero el pobrecito no tenía ni zorra de maquillar y me dejó los ojos de payaso triste, o de mujer maltratada, después de meterme pintura hasta la retina. Claro está, a los 10 minutos me froté los ojos hasta que se fue el color negro. Luego nos pusimos a revolotear por ahí viendo a gente y haciéndonos múltiples fotos en el photocall. Tengo que puntualizar que pedí que me pusieran en lista de puerta a mí y a otros once, de los cuales sólo apareció Flat. Los que leais esto (y os deis por aludidos) sabed que sois unos impresentables por darme plantón. Dicho esto comentaré que fue una fiesta muy divertida y eso que bebimos muy poco. Tocaron temas muy importantes como "Vamos a bailar en el sol", "Copacabana" y "Voyage, voyage", y todos lo bailamos al ritmo de lo de Dj Chavala. Además, hubo un glorioso momento en el que metiron en medio de una canción el impagable sermón de Margarita la del Foro de la Familia, en versión hiper revolucionada tipo pitufos makineros o modo bebé en el Sing Star.

En honor a la verdad, travestismo hubo bastante poco, y no muy bueno, pese a que Yoghurina Burova y su mono-rojo-con-tetas-pegadas estuvo muy divertida y muy locuela, aunque en conjunto la fiesta estuvo bien. El desfile de Xtrass Couture (o algo así) a mí me gustó bastante (a Flat nada de nada) aunque las telas usadas eran del todo a cien como poco. El colofón con el traje de novia, llevado por Carlos Díez en zapatillas puso el cierre de oro a un desfile muy vitoreado (Glenda Galore estuvo fantástica, como siempre). Otro gran momento fue cuando Dj Chavala, que iba muy guapo de Maestro de Ceremonias con un esmoquin estupendo decidió que se moría de calor y que se iba a dejar sólo la chaqueta, el chaleco, la pajarita y las bragas, sacando a relucir su osez en todo su esplendor. Somos muy fans de Dj Chavala.

En un momento de la noche nos conectaron con La Prohibida, en conferencia desde Marbella, para presentar en primicia primiciosa su videoclip Flash, que más que Flash era Trash, porque vaya puta mierda de video, señoras y señores, que chunguez. Y eso que lo han pagado los contribuyentes asistendo al EPT "En Plan Benéfico". Menos mal que yo a ese no fui. En fin, un horror.

Al final de la noche se sortearon 4 camisetas, tres feísimas y otra bonita, pero no nos tocó ninguna, pese a que Flat y yo teníamos todas las ilusiones puestas en aquella rifa. Sospechamos que hubo tongo, pero la organización insiste que fue casualidad que le tocaran todas a amiguetes.

Y poco más. Que nos encontramos a V y nos reímos mucho hablando de dietas y cosas con él, aunque sospechamos que huía un poco de nosotros, o que tenía un serio problema de atención, porque desaparecía siempre a los dos minutos de llegar nosotros. También vimos a Zäpp, que llevaba un rosario al cuello de esos que a mi no me gustan nada, y que nos contó cosas de las que no me acuerdo muy bien, pero decía que igual cerraba el blog. En cualquier caso si aún no lo habéis hecho, votadle caris caris caris.

En conjunto fue una gran noche y sin duda repetiremos en el próximo EPT. Los que decían que esa fiesta estaba acabada se equivocaron porque tuvo mucho éxito, y no se notó nada que La Prohibida ya no sigue con ellos. Que se largue a hacer las Américas y le vaya bien.

Eso es todo por hoy. Si me dejo algo, ya lo contará Flat en su crónica cuando le salga del kiwi actualizar.

Mientras tanto, besos en las ingles.

P.D: Hasta los cojones de Blogger, y de que todas las negritas que he puesto se las haya pasado por el forro.

viernes, septiembre 23, 2005

Ayer me lo pasé Idaira

Ayer fue la primera vez que pude ir a ver Operación Triunfo con mis amigos a su casa. Sí, es cierto, me gusta Operación Triunfo y me enganché a las 2 semanas de volver de Dinamarca, si bien es verdad que tampoco lo sigo con devoción y no veo resúmenes ni nada y que incluso pillo las galas empezadas. Es por esto que el post de hoy se merece un análisis de la susodicha gala.

La pillé empezada una vez más, porque no hay Dios que encuentre aparcamiento en Lavapiés un jueves. Tardé una hora en aparcar, y encima con la gasolina a punto de despedirse para siempre de mi depósito, lo que le daba un puntito emocionante a la aventura-parking. Al final, cuando ya estaba enfilando para volverme a casa de mala leche, encontré un sitio que casi no se veía porque estaba invadido por jóvenes bebedores de cerveza sentados en el bordillo, que no se quitaban ni cuando me puse a pitar y a gesticular con las manos. Vosotros veréis, pero antes de perderme otra actuación aparco encima de vuestros metatarsianos...

Total, que cuando llegué ya habían cantado todos, y sólo pude ver el comentario del jurado. Aquí es donde viene la miga... Después de decirle a los otros concursantes cosas del tipo "Definitivamente ha nacido una estrella", "Has tocado techo", "Sencillamente eres la ostia", la hija de puta de Noemí Galera le regaló a Idaira el siguiente comentario:

"Está claro que si estás aquí es por el apoyo del público, porque tu interpretación ha sido absolutamente lineal, totalmente carente de sensibilidad, y con una afinación muy justita..."

Dicho esto, soltó el boli y dejó su cara de perro con malas pulgas. La pobre Idaira en cambio lució una preciosa sonrisa, haciendo alarde de una increíble capacidad para encajar golpes. Nosotros nos quedamos mirándonos unos a otros din dar crédito, y estuvimos de acuerdo es que si a alguno nos dicen algo así (sobre todo comparándolo con los otros comentarios) directamente nos vamos de la Academia... Al final de la gala, cuando Idaira salió como la más votada, enfocaron al jurado y la cabrona esta estaba tirándose de los pelos. Te jodes, bonita.

Una vez, un amigo de Ana que se lo estaba pasando superbien en un sitio, dijo "!Jo, me lo estoy pasando Idaira!" . Cuando lo oí, me partía de risa y decidí que a partir de entonces ya no iba a decir "Me lo estoy pasando pipa, o teta, o pirata, o champán". De ahora en adelante, si te lo pasas muy muy bien, se dice "¡Me lo pasé Idaira ayer!". Estareis conmigo a que suena a pasarselo muy bien... En cualquier caso, y remitiéndome a los hechos, no deja de ser una paradoja, porque objetivamente "pasarlo Idaira" es pasarlo de puta pena, vamos, un calvario, un valle de lágrimas.

El poupurrí de canciones de Mecano fue bastante patético, y la intervención de Lidia la podíamos haber hecho cualquiera de nosotros igual de bien o incluso mejor. Para no variar, Idaira no cantó nada sola... Si se van poner en ese plan, ya que no la dejen ir a las Galas y la encierren en los calabozos de la Academia... En fin, que gane el mejor, o sea Soraya.

Besos en las ingles.

P.D.: Ayer fui a ver las zapatillas amarillo limón con la intención de cogerlas, pagarlas y llevármelas y de repente resulta que no me gustaron nada, porque me parecieron demasiado macarras y agresivas, así que tengo el puesto de segundo par de zapatillas vacante. ¿Sugerencias?

miércoles, septiembre 21, 2005

Hambre en los juzgados

Hoy ha sido mi primera noche de pasarlo fatal de hambre. Me he despertado en mitad de la noche, como es habitual en mí, y he estado a punto de mandar la dieta a tomar por culo antes de cumplir 24 horas desde el comienzo, zampándome un bote de aceitunas... Pero he sido fuerte, y me he limitado a beberme un vaso de agua gigante.

Entre pitos y flautas me acosté casi a las 4 de la mañana y a las 9 y media me he despertado porque ya no podía más, y eso que ahora podría dormir hasta la hora que me saliera de los cojones. Ni siquiera he desayunado porque no tenía leche desnatada ni cosas que no engordaran, así que ahora bajaré a comprar, porque no quiero volver a hacer la misma parida de saltarme una comida mañana. He solucionado algunos asuntillos, he pedido hora en múltiples doctores y he quedado con Diego para hacer unos recados.

El problema es que primero le iba a acompañar a él a testificar en los Juzgados de Plaza de Castilla, como testigo en un asunto de accidente de coche con lesiones y tal. Al principio me ha parecido muy excitante el tema, pero la realidad es que hemos esperado 2 horas y ni siquiera he podido presenciar la vista de público. Yo que ya me había preparado la escenita de levantarme en mitad del juicio y gritar "¡¡Eso es mentira!!, ¡Sinvergüenza!" a la parte contraria mientras la señalaba con el dedo y los guardias me hacían desalojar la sala por desacato, pero ya veis, al final me he quedado con las ganas. Lo más excitante ha sido ver pasar a un chino esposado escoltado por dos guardias jamonos. Total, que al final no me ha dado tiempo de recoger lo que iba a recoger y además he llegado tarde a comer y me he tenido que comer mi triste ensalada en triste soledad.

¿Qué mas?... Pues que he merendado un melocotón... (Dios, la dieta me está secando el cerebro...)

Esta noche tengo una cena de cumpleaños... Lo voy a pasar fatal, lo sé. Pero seré fuerte. Y encima voy invitado y me voy a comer una hoja de lechuga... Qué mal...

Besos en las ingles.

P.S. Gracias a Mister Arboleda por el diseño... eres un encanto...

martes, septiembre 20, 2005

Las chicas del hombre del piano

Bueno, pues ya estoy otra vez aquí presionado por las violentas exigencias de actualización de algunos lectores.

Han pasado muchas cosas que no me voy a poner a recordar porque no me apetece y otros bloggers ya las han contado muy bien, así que me las ahorro. Dicho esto, retomaré la crónica social desde hace poco.

Fui al estreno de Ausentes de Daniel Calparsoro, y menos mal que por lo menos había famoseo al que criticar, porque la película fue un tostón de cuidado. En realidad más que coñazo, es una copia cutre de otras películas de terror. Hay un momento en el que las resemblanzas con El Resplandor ya sobrepasan el límite de lo admisible... No lo cuento por no joder nada al que quiera gastarse su dinero en verla (yo fui gratis gracias a Dior), pero os aseguro que sabréis a qué escena me refiero cuando la veais...

Cambiando de tema, y como mis hermanas y yo somos unos tíos super enrollados, nos vestimos de payasos para el tercer cumpleaños de mi sobrino L. La verdad es que nos lo curramos mogollón y nos quedó el conjunto espectacular. El problema es que a esas edades resulta que los niños se jiñan encima con los payasos, y según entramos chillándo el "¡¿Cómo están ustedes?!" se pusieron a llorar y salieron despavoridos a cobijarse entre las piernas de sus madres... Nosotros nos miramos con cara de "¿Qué hacemos?, ¿Nos vamos?", pero al final, después de insistir un poco y de regalar caramelos y poner una piñata y tal, conseguimos ganarnos su confianza. A partir de entonces ya fue todo tirarnos de la peluca y descubrir el mecanismo oculto que hacía brotar agua de la flor de la Payasa Florita. Por cierto que yo era el Payaso Gonso. Mi otra hermana ni siquiera se puso nombre, y lo único que hizo fue comer sandwiches de nocilla y beber cerveza echándose un pitillo, porque decía que le daba un poco de corte todo el tema. Es por esto que suponemos que no fue la favorita de ningún niño. En cambio nosotros nos repartimos la admiración de todo el niñerío, que nos seguían como si fueran groupies.

En conclusión, que al final fue un éxito, y que como los trajes y complementos costaron una pasta, creo que va a haber payasos en los cumpleaños de mis sobrinos por mucho tiempo. Por cierto, el cabrón de mi sobrino, que es más listo que el hambre se dio cuenta perfectamente de que éramos nosotros maquillados, así que sospecho que se va a enterar de lo de los Reyes Magos en la próxima cabalgata...

Ayer fui a asaltar Inditex y comprármelo todo. La verdad es que estoy muy contento con mis nuevos vaqueros y mis camisetas y mis calzoncillos y mis zapatillas. Todo por un precio estupendo. Me he comprado las cosas de dos tallas distintas pensando en el futuro, porque acabo de empezar una dieta que me va a convertir en un pibón de quitar el hipo. Ahora tengo unos vaqueros que me están bien, y otros que me petan un poco, pero en unos meses tendré unos que me están bien y unos holgados... Y los pezones me dejarán de rozar con las camisetas... Ya vereis...

Cuando volvía yo a casa maltrecho por el peso de las bolsas, cómo si de Melanie Griffith saliendo de Elena Benarroch se tratara, recibí una llamada urgente de Poncho, que tenía 4 entradas gratis para el concierto de Iván Ferreiro. A mí este hombre me la suda un poco (me gustaban Los Piratas, pero él en solitario me aburre ligeramente), pero la palabra gratis resonó con fuerza en mis oídos, así que llamé a AGdP y nos metimos cada uno en sendos taxis rumbo al teatro, porque el concierto empezaba en un cuarto de hora. Conseguimos llegar a tiempo y regalé las dos entradas que me sobraban, muy altruista yo, subiendo inmediatamente en varios puntos mi índice de popularidad entre los asistentes que se habían quedado sin entradas. Al final el concierto ni fu ni fa, pero bueno, alguna canción me sonaba, y como a AGdP le gustaba mucho, pues en conjunto bien. Nos encontramos por casualidad con Miss Arboleda que estaba con su flamante novio enamoradísima ella, y acordamos pasarnos luego por su bar, que será explicado con detalle al final de este post.

A la salida nos juntamos con Warrior que vió en concierto con una amiga en concepto de periodista acreditado y refán, y nos fuimos a comernos unos temas y unas cosas al VIP'S. Acabado esto Warrior se piró al extrarradio y AGdP y yo nos fuimos de picos pardos. Nos tomamos una en el HOT, para ver un poco de osismo, pero nos fuimos inmediatamente, porque de lo que nosotros éramos realmente fans era del karaoke del novio de la Miss.

Bueno, en estos momentos yo todavía pensaba que íbamos a un karaoke. Sabía que el sitio era extremadamente rancio y enfocado a los sexagenarios, pero resulta que el sitio no era karaoke, sino Piano Bar, es decir el flamente novio alternándose con otro tocando el piano, y los clientes arremolinados alrededor del piano en plan Cine de Barrio... Mientras nos chuzábamos un poquito para pasar el trago, nos entró una señora increíblemente borracha y difícil de entender, y nos intentó encasquetar a su amigo marica-pero-dentro-del-armario. Nosotros nos quedamos un poco aturullados y sólo conseguimos responder soltando una risita nerviosa y cambiándonos a otra esquina del piano. Con el punto ya cogido empezó el festival de coplas, tangos y rancheras que se cascó AGdP para mi completo estupor. El chico la verdad es que lo hizo muy bien y las señoras se volvieron locas aplaudiendo y vitoreando. Yo sólo me atreví con El Hombre del Piano (que pegaba mucho con la situación) y con Cantares de Serrat (con recital incluido). Me temblaban las piernas y todo, pero la conseguí salvar y me aplaudieron mucho también, aunque menos que a AlvaritoGafasdePasta... En fin, que fue una experiencia mística que definitivamente tenemos que repetir, pero cuando seamos ricos, que por las copas nos pidieron un riñón y las dos córneas.

Y hasta hoy, que he vuelto a darle otro varapalo a la tarjeta en H&M en forma de calcetines y complementos a rayas. Con las ansias consumistas moderadamente aplacadas (aún he de hacerme unas zapatillas amarillo limón que me susurran Cómpranos sibilinamente...) fuimos a ver a Elda y a Silvia que estaban en un café muy mono pero extrañamente silencioso. No poder comer los kikos que te ponían me mató un poco, pero todo sea por mi futura buenez. Tras esto directamente a casa, que salir hoy también era un poco de mal gusto.

Y eso es todo por hoy. Seguiremos informando en su blog amigo. Mientras tanto, besos en las ingles.

lunes, septiembre 12, 2005

Escaqueitor

Normalmente consigo escaquearme sistemáticamente de todas las bodas, siempre aduciendo problemas de exámenes y tal y cual, pero esta vez no cuela, y me han liado sin comerlo ni beberlo para un bodorrio el 1 de octubre, que me apetece como una patada en el estómago, pero no me quedan otras que ir con toda la familia.

Entre pitos y flautas a mis 26 años recién cumplidos he ido solo a tres bodas, una de ellas la de mi propia hermana. Me da mucho palo porque en realidad no conozco a mi familia semi-próxima. Nunca he conseguido enterarme bien de los parentescos, y como nunca voy a actos sociales de esa calaña pues es como la pescadilla que se muerde la cola, y nunca avanzo en temas de conocimiento genealógico. En cuanto me llega alguien a quien debería conocer me echo a temblar. Puede ocurrir que me suene de cara pero no la ubique y por supuesto no sepa como se llama, pero lo más común es que no tenga ni repajolera idea de quién es esa señora que me habla y que dice que me vio crecer... Es una situación muy estresante, así que por lo general me pego como una ladilla a mis hermanas y reduzco las relaciones sociales a la mínima expresión...

En fin, supongo que me tendré que ir acostumbrando a estas cosas, que ya está bien. Por lo pronto ya he quedado con mi madre para una sesión de album fotográfico, lápiz y papel para ir bien preparado al evento social y por lo menos tener una ciertas nociones de los parentescos e interrelaciones de los asistentes a la fiesta.

¿He dicho ya que no me apetece nada?

Besos en las ingles.

miércoles, septiembre 07, 2005

Hoy no somos putas, somos princesas

Pues sí, yo también voy a comentar la película, porque así soy yo de borrego y de poco original. Si alguien no la ha visto ( y quiere verla) mejor que no lea el post. No es que sea muy spoiler, pero algo cuento.

Me gustó, me gustó bastante, para que lo voy a negar, pero hay cosas que por mucho Fernando León que sea no cuelan y punto.

Las putas son putas y no filósofas. No dudo yo que en sus ratos libres alguna guste de leer, pero las conversaciones en las que parecen pensadoras de la Ilustración creo que se repiten más de lo debido. Vale que de repente uno se pone melancólico y poético y te sale ponerte a filosofar sobre lo que somos, de dónde venimos y a dónde vamos, pero con poner una escena de ese tipo ya era suficiente, más ya deja de ser creíble. Las conversaciones sobre lo que le dicen a los clientes me parece que son mucho más apropiadas para describir lo que dos putas se dirían entre ellas. Conste por supuesto que no tengo ni repajolera idea de lo que hablan dos putas cuando se toman un café, pero claramente me inclino por la vertiente chabacana.

Las putas no se llaman Cayetana. El juego de palabras para que al llamarle Caye pudiera sonar a Calle es demasiado facilón y pretencioso. Cayetana es nombre de princesa... Oh, otra obviedad... Cielos, cómo juega este hombre con la dualidad de los personajes...

Candela Peña está bien, cómo siempre, pero ya. Tengo la sensación de verla siempre haciendo lo mismo. Me quedo con Zulema (que por cierto, no se puede estar más buena), con toda la peluquería y por supuesto con la madre, que está increíble.

Mención especial merece el policía corrupto, que fue todo un shock verle en la peli, cuando la última noticia que teníamos de Morris era el ser corresponsal de la Televisión de Galicia en Olé tus videos de Rosa María Sardá. Ximo Rovira, Emilio Linder, Aitor Mazo... Hay que ver cómo era Olé tus videos. Ha resultado ser más cantera que Al Salir de Clase...

Por otro lado, me tengo que quitar el sombrero con el humor de este director, porque es sencillamente genial. La peluquería es toda una fuente de humor ácido y sutil. Llum Barrera (peluquera) y Violeta Pérez (puta pelirroja) hacen unos papeles muy graciosos y creíbles. Lo de que no hacen trencitas por principios es desternillante, y el chiste de las pateras y Violeta diciendo "Sí, es que me he puesto nerviosa" en off, es lo mejor de la peli.

En conjunto, una buena peli, emotiva, graciosa e irreal. Para mi gusto la peor de Fernando León hasta el momento, aunque bueno, el listón estaba ya muy alto.

A partir de ahora, cuando paseemos Flat y yo por su barrio, donde se rodaron muchas de las escenas de la peli, o cuando salgamos de mi casa y a Flat se le pongan los ojos golosos por pasarse por El Retiro, le diré "Hoy nos somos putas, somos princesas"

Besos en las ingles brasileñas.

lunes, septiembre 05, 2005

La vez que mejor lo he pasado

El viernes me levanté un poco tal. Aparte de tener la espalda como un ocho, tenía un poco de fiebre y me encontraba como el culo, pero por la tarde ya estaba mejor y he pasado un fin de semana muy de cuidarme la salud y nada de machacarme el cuerpo. Ha sido sencillamente espectacular.

Recibí un mensaje de Inma que había organizado una cena con una afluencia espectacular. ¡Qué poder de convocatoria!. Sólo faltó La Rata, que estaba de decimoséptimo finde de amor en la cochinchina con su novio. Chema y Alberto nos enseñaron las fotos de su viaje a Costa Rica que eran bastante de traka. Cenamos muy rico y bastante poco económico en El Recuerdo y luego fuimos a tomarnos una copa por ahí cerca a un sitio pijo lleno de osos pijos que a mi me ponen bastante. No obstante después de la primera copa, Elda, Freddy y yo enfilamos a Chueca al bar de Ali dónde habíamos quedado con Flat, AGdP, Yuu y Pablo. Aparcamos inexplicablemente rápido y al lado y allí estaban Flat y AGdP echándose unos bailes y congeniando estupendamente, todo parte del plan de Flat de levantarme descaradamente a todos mis amigos.

Cuando llegó Yuu nos lo comimos a besos y nos abrazamos mucho y hablamos de lo triste que debe estar El Abuelo, solito en Dinamarca y de lo emotiva que fue la despedida. Desde aquí nos solidarizamos con Pablo y le conminamos a que se pegue una buena paliza y vuelva a esta España nuestra, dónde le esperamos con los brazos abiertos, y que coma un poco, que se está convirtiendo en la radiografía de un silbido.

Después nos fuimos al Queens, que es un garito absolutamente terrible, pero gracias a Dior el aire acondicionado funcionaba estupendamente y por lo menos no morimos de calor. Bailamos Grease e hicimos el mamarracho estándar, como correspondía al sitio infecto estándar en el que estábamos. AGdP tenía la cámara y nos hicimos todo un book con sus gafas. Cuando nos lo hubieron cerrado también decidimos ir a morir al Four Roses, que es un sitio rollo clandestino de llamar a la puerta y eso, pero nos cerraron en la cara y nos fuimos con la música a otra parte, que resultó ser la casa de Yuu. Comimos unas cuantas marranadas muy picantes y me fui a casa destrozado y con un ardor de estómago muy agradable. He de remarcar la pillada que le hicimos a Alvarito, que decía que se iba a casa porque tenía que estudiar y nos lo encontramos una hora después en Lavapiés sentado en un bolardo hablando por teléfono, presumiblemente tirando de chorboagendapara no irse a la cama de vacío.

El sábado estudié hasta la hora de irme a cenar a casa de Flat, que hizo unas patatas a lo Flat que están buenas pero la verdad es que las mías están mejor. Luego nos fuimos a la Plaza de Chueca a tomar cañas con Farala y un belga muy gracioso que nos cayó muy bien, aunque se fue pronto. Se incorporaron Elda, Freddy y AGdP, que como podeis suponer está estudiando muchísimo, y enfilamos para el Coppelia, que es precisamente donde Farala decía que no quería ir ni muerto. Allí nos encontramos (por fin) con Patata y Claudio que estaban con unos amigos. Entramos super de gorra porque Patata es una mujer muy influyente en estas esferas de la noche. Hay que decir que Patata era un 50% parecida a lo que yo me imaginaba, aunque en mi imagen mental era más pálida y como más china, más chupada, y en la realidad tenía un cutis y una cara mucho más saludable. Claudio por el contrario se parecía un -20% a mis imaginaciones. En cualquier caso, ambos muy estupendos y muy recomendables, a la par que altamente encantadores.

En cuanto bajamos a las entrañas del Coppelia, concretamente al New Order Club, que nos recibió con una canción muy graciosa de Putilátex que yo no conocía, empezamos automáticamente a sudar como cochinos. Patata, que es muy previsora llevaba un abanico que nos salvó de sufrir 50 lipotimias en cascada.

En el primer brindis por lo estupendos que éramos se me rompió la copa y me quedé con un trozo de cristal en la mano y bañado en 8 euros de gintónic. Muy gracioso, pero más gracioso todavía fue cuando me gasté otros 8 euros en invitar a un desconocido a otro gintónic. Vamos, que me robaron la segunda copa. Gracias otra vez a la Patata que, como es tan previsora, llevaba unas botellitas de ginebra monodosis y me pude montar otra copa con el poco de tónica que había sobrevivido al pillaje.

Bailamos mucho mucho, entre otros temas Living on a Prayer de Bon Jovi y Toxic de Britney Spears, y perdimos unos 5 kilos de líquido corporal que intentábamos en vano recuperar robando botellas de agua de detrás de la barra, pero ni con esas. En fin, que lo pasamos realmente bien, y decidimos que era impensable retirarse a casa, y que teníamos que seguir en algún sitio. Como ir a un after hour nos parecía un poco guarrada decidimos irnos a mi rancia y señorial casa a tomarnos unos rones que tenía yo para estas ocasiones. Nos repartimos entre mi microcoche y un taxi, pero al final me tocó hacer dos viajes porque coger un taxi en Madrid es misión imposible. La Patata tenía los pies hechos fosfatina (me encanta esta palabra) y la dejamos en una zona más apropiada para encontrar taxi.

Estuvimos en casa Ali, Claudio, Farala, AlvaritoGafasdePasta, Flat y yo. Flat se comió una sopa de setas regada con un ron. Muy apropiado todo. Hablamos de las típicas cosas que se hablan a estas horas en estos estados, a saber: Ladillas, sexo anal, promiscuidad, sexo con profesores y demás temas de esa calaña. Muy divertido, pero típico que luego dices "esto me lo podía haber ahorrado". En mi defensa he de decir que yo bebí muy poco. Se entiende que bebías cuando tú habías hecho lo que se decía. Pensaba que yo era bastante degenerado, pero resulta que no, que la gente no anda mal tampoco en tema de guarreo.

En fin, que cuando el sol ya se colaba por la rendija del toldo que habíamos bajado, la gente decidió que ya estaba bien y cada mochuelo a su olivo (¿o no?). Flat se quedó en mi casa a dormir. Comimos una tonelada de atún con mayonesa y caímos en coma profundo. Cuando me levanté ya se había ido en plan misterioso. Dice que me avisó, pero que yo no moví ni una ceja.

El domingo, me levanté cansadísimo pero sin resaca inexplicablemente. Estudié lo que me dió el cuerpo y me tragué Novia a la Fuga, que ya me acabó de matar y me metí en la cama otra vez.

Y hasta aquí el relato de un fin de semana que pasará a la historia como uno de los más divertidos de la Historia y como el más improductivo en cuestiones académicas también. Definitivamente hay que repetirlo.

Besos en las ingles.

viernes, septiembre 02, 2005

El Enneagrama

Vale, ahora ya sí. El calor me esta matando. No lo aguanto más. Esta noche casi tengo que ir al baño a exprimir la almohada y mi madre no hace suficiente gazpacho para que sobreviva a todos los asaltos nocturnos... Además todo yo soy una contractura, pero no me dejan tomar relajantes musculares porque dicen que ya duermo suficiente sin necesidad de somnolencias extra... Me duele todo...

En cualquier caso, y superando este sufrimiento tan grande que me atenaza, paso a desvelar el misterio de los números que tanta expectación ha causado. En realidad es una parida, pero bueno, yo os lo presento y a quien le guste que le eche un vistazo. Se trata del Enneagrama. Dicho enneagrama es un dibujito chorra que viene a simbolizar los 9 enneatipos. ¿Y qué demonios son los 9 eneatipos? Son 9 rasgos específicos de la personalidad, cada uno simbolizado por un número. Así, el 1 es rabia, el 4 envidia, el 6 miedo y el 8 justicia por ejemplo. Evidentemente todo es mucho más complejo. Os animo a que hagais el test pinchando aquí (Os pongo el link a la página principal por si quereis leer más cosas). Mi hermana dice que esto es un poco psicología de segunda, pero aun así reconoce que tampoco es una tomadura de pelo y que es interesante.

La primera vez que oí hablar de los números estos, escuchando una conversación superseria entre dos amigos actores, por supuesto me descojoné, y me pasé toda la tarde diciéndole a Elda "Tía, Elda, tú eres un 2, pero superclaro además eh?" y partiéndonos el culo. Ironías de la vida, un par de años después estoy superemocionado con el tema haciéndome tests y leyéndome libros...

Cuando Sergio me explicó someramente las características principales de cada número me dije automáticamente "Soy un 4". Envidioso, incomprendido, todo el mundo es mejor que yo, todos los blogs están mejor escritos que el mío etc., pero ahora resulta que me hago el test y saco más puntuación en el 2 (ayudador) y en el 7 (planificador) ... A bote pronto parece mejor que ser un 4, pero todos los números tienen una versión "sana" y una "enferma" en la que la virtud característica se corrompe y se convierte en tu pecado capital, y yo, invariablemente, soy la versión enferma terminal de todos ellos... En fin, que todo esto suena muy esotérico y tal, pero no lo es, y creo que merece la pena hacerlo. Quién sabe si no vas a descubrir algun rasgo de tu personalidad en el que normalmente no piensas...

Pues eso, que os hagais el test y me conteis que sois y si estais de acuerdo. Eso es todo por hoy. Besos en las ingles.

P.D: Hoy viene Yuu. Qué ganas de verle...