El azul marino y el negro... ¿Combinan?

Hoy tengo un poco de crisis existencial en torno al vestir. Mi madre me ha dicho que el jersey que llevaba se mataba con el resto de prendas sobre mi cuerpo y yo me he preguntado el por qué, si unas microletras escritas en la pechera eran del mismo naranja de la camiseta de debajo y de las rayas impares de mi bufanda. ¿Exactamente quién dictamina que dos colores chirrían al combinarlos juntos? ¿Quién decide si estos pantalones combinan con este jersey? ¿Salirse de los vaqueros-que-van-con-todo conlleva automáticamente el riesgo de ir fatal vestido? Antes las rayas no iban con los cuadros, y ahora resulta que sí. El naranja y el fucsia eran irreconciliables, pero desde Al Salir de Clase están a la orden del día... Entonces, ¿al azul marino y el negro combinan o no?

A no ser que vaya a por el pan o a por tabaco a las mil de la noche, que dependiendo de mi estado anímico puede incluso suponer que baje a la calle en pijama con un abrigo encima, suelo tener bastante cuidado con lo que me pongo. Intento que las prendas que escojo tengan un poco de coherencia entre sí. Incluso si decido ir de payaso o de semáforo con mil colores, está previamente estudiado, y lo más seguro es que los calcetines que lleve en ese momento tengan rayas de todos esos colores aparentemente aleatorios.

Mi madre siempre considera que voy hecho un mamarracho, y que si no fuese su hijo y me encontrase por la calle, apretaría el paso o incluso se cambiaría de acera. Está claro que el gusto de mi madre me trae bastante al pairo, ya que está ya algo viejita y comprendo que desde que dejé de llevar camisas con pantalones de pinzas y naúticos en el colegio, la traigo por la calle de la amargura con mis estilismos, pero mi intranquilidad va más allá de su opinión.

¿Estoy indefectiblemente atado a los cánones de moda que dictan las pasarelas, o por el contrario soy libre de combinar las prendas como me salga de la pipa del coño? La respuesta no es fácil, ya que si me preguntan así en frío respondo automáticamente que yo hago lo que quiero con mi pelo, pero la cruda realidad es que como alguien cercano a mí y con un criterio sólido a mi parecer, me diga "Esta noche vas hecho un fantoche" probablemente me siente en un bordillo a llorar o me tire a las vías del tren.

Por lo general tiendo a vestirme sin grandes estridencias, pero como un día me dé por innovar y ser un poquito transgresor con la combinación de prendas, necesito que en cuanto me vea la primera persona conocida me diga que qué conjunto más chulo llevo, ya que, de otro modo interpretaría su silencio como "Vas vestido de rumano, y no, no quiero La Farola". Una cosa es salirme un poquito de la rutina y otra correr el riesgo de convertirme en Emilio Aragón con su traje y sus All Star.

Cambiando un poco de tema, pero siguiendo en la misma línea, últimamente me ronda la cabeza la idea de raparme el cráneo. Mirándolo fríamente, la cosa no es para tanto, pero para mí sí lo es. Mi aspecto varía terriblemente según el pelo que lleve. Ya sé que esto le pasa a todo el mundo, pero en mi caso es exagerado. Simplemente, de llevar a no llevar producto fijador en el pelo puedo pasar de tío medianamente interesante a perder 5 años de golpe (que me hacen falta, ya habrá tiempo más adelante de quitarme edad) y convertirme en un niñato con cara de seminarista potato. Esto sucede tan sólo cambiando la orientación espacial de mis cabellos. Si además metemos tijera la cagada puede ser colosal. He llevado múltiples looks, desde macarra melenudo, cara de garbanzo o Mario Conde, hasta el actual de hace bastantes años que varía entre bollera legionaria, bollera pescadera y bollera señorona-Carolina-Herrera dependiendo de la longitud, que mal que bien, me ha venido funcionando aceptablemente.

Raparme el pelo supone poner en primera línea de atención a la forma de mi cráneo, que no nos engañemos, no es para nada bonita, sino totalmente esférica. He probado a ponerme gorras, que te aplastan el pelo, y ofrecen un efecto similar al del rasurado, y el resultado ha sido siempre lamentable. No puedo llevar nada en la cabeza, ni gorros, ni gorras, ni sombreros ni nada. Todo me queda de pena. Se me queda cara no sé si de Síndrome de Down, o de oligofrénico o de alguna otra alteración genética poco atractiva, pero muy mal en resumen. Es por esto que me da terror pensar en que mis peores predicciones se cumplan y acabe con mi cráneo como una bola de billar y mi cara como la de Corky o la del recepcionista del hospital de Médico de Familia (Cielos, Emilio Aragón se aparece en mi mente dos veces en el mismo post, ¿Qué me está pasando?). Quiero cambiar de aspecto, pero no sé si estoy dispuesto a asumir el riesgo de tener que pasar tres meses encerrado en mi habitación hasta que se me deje de ver el cartón... A mi amigo JM se le quedó cara de enfermo de SIDA cuando lo hizo y recuerdo perfectamente que fue blanco de mofa y befa de todos nosotros durante varias semanas... Estoy confuso...

Para otro día dejamos el tema de porqué las gafas de sol me quedan tan mal.

Y Esto es todo por hoy, que quería hacer un post muy cortito para compensar el de ayer y ya me estoy sobrando.

Besos en las ingles.

Nota: Blogger esta vez ha decidido que no le da la gana ponerme los espaciados entre párrafos así que hasta que me deje editarlo y ponerlo bien os vais a tner que joder y leer todo el post como una super columna en bloque. Mil perdones